Petit meurtre entre amis.

 Je n'avais pas osé parler plus tôt de Ta mère la pute pour ne pas risquer de lui nuire (on sait jamais : si y'a quelqu'un qui lit...), mais maintenant qu'il a été sélectionné à Angoulême, on doit pouvoir y aller.

Nouvelle sortie dans la tendre banlieue et les souvenirs de Gilles Rochier donc, cette fois à Montmorency, dans la France des années 80, celle de Fabius, de Platini et des blousons noirs (on ne parlait pas encore de racaille). Comme dans n'importe quelle autre cité, les gamins jouent, se font des films, se jaugent, s'insultent, se castagnent, admirent tout en les craignant les grands. Le chômage rôde, la tension monte : ce n'est plus La Guerre des Boutons, mais ce n'est pas encore Le Gang des Barbares...

Bon, la "cité", j'y habitais pas, mais je me souviens du frisson quand il fallait la traverser, tel un gué, tous les jours pour rentrer du collège, avec la crainte de s'y faire piquer le bicloune ou casser la gueule si on défendait son petit frère. Voire les deux. Les mecs t'attendaient à plusieurs au cas où tu arrivais à te défendre ; le couteau servait seulement à dissuader les copains de venir t'aider. Normalement.

Voilà une lecture qui aura permis à tous ces magiques petits moments de l'enfance de se décoller du fond et revenir à la surface... Et sans avoir à me taper l'intégrale des Petits Hommes, les albums du Scrameustache, ni une énième fois les recueils Spirou. C'est déjà pas mal.

Bonne chance, Gilles.